el 23 de octubre el pais festejaba el triunfo arrasador de cristina. mi viejo decia "de pie" cuando se la nombraba.
mi viejo se murió el domingo a las 12.20 del mediodía.
no lo entiendo.
al margen otra vez. el pais saltaba. y yo lloraba a mares en el cuarto oscuro. ante la boleta de la presidenta que, mi viejo que me hizo peronista de antes, bancaba a morir. ahí lloré como en ningún lugar. fuerte. le guardé una boleta. mi hermano menor mayor me acompañó y me atajó. y me sacó llorando de la escuela.
me enojé. lloré. me quebré.
a mi viejo en coma le canté la marchita entera y le grité viva perón cuando adentro del cajón se iba ¿se iba?
también claveles rojos. porque somos rojos. por pugliese. (aunque a él le cabía d´arienzo. pugliese muy lento)
otros rojos y blancos por river.
hoy veo los informes
la esperanza.
mi viejo
el primer trabajador
peronista de peron
"no me vengan con demagogia, el primer camión me lo trajo evita. eso no me lo olvido"
mi viejo no otro dia
uno antes
uno después
mi viejo el 23 de octubre de 2011
se fue a otro lado
(la muerte no existe)
mi viejo acá ausente
mientras miro tvr
no da
a quien sea
esta asi de trivial
la que puedo escribir sin corregir
esta no te la comprendo
las otras si capaz
pero esta alegria
que amasó diariamente
¿qué te costaba...?
a quien corresponda:
protesto.
obvio: lo atajó nestor, mi primo jose, mi tio juan, el resto y comentaron. y celebraron.más acá. en su living. en su tele de adelantar las propagandas. de mirar 678. escuchamos el discurso. y tomamos vino.
no quería escribir esto. pero sepan comprender. lo profundo irá despacio. pero qué locura, carajo.
única explicación: cristina le dice a mi mamá que se puede.
domingo, 30 de octubre de 2011
viernes, 28 de octubre de 2011
poema al padre de Dylan Thomas (gracias pablo ragoni)
| Aunque los sabios entienden al final que la oscuridad es lo correcto, Como a su verbo ningún rayo ha confiado vigor No entran dócilmente en esa buena noche. | |
| Llorando los hombres buenos, al llegar la última ola Por el brillo con que sus frágiles obras pudieron haber danzado en una verde bahía, Se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz. | |
| Y los locos, que al sol cogieron al vuelo en sus cantares, Y advierten, demasiado tarde, la ofensa que le hacían, No entran dócilmente en esa buena noche. | |
| Y los hombres graves, que cerca de la muerte con la vista que se apaga Ven que esos ojos ciegos pudieron brillar como meteoros y ser alegres, Se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz. | |
| Y tú, padre mio, allá en tu cima triste, Maldíceme o bendíceme con tus fieras lágrimas, lo ruego. No entres dócilmente en esa buena noche. Enfurécete, enfurécete ante la muerte de la luz. |
miércoles, 12 de octubre de 2011
martes, 11 de octubre de 2011
¿queda otra opción que comerse las uñas ?
otro destino
para
romper ese libro de rozitchner
quemarlo
disolverlo
al libro
al momento
a la mentira hecha con ese libro
otra opción
para romperme a mí
en pedacitos
no encontrarme más
con esta forma
en ese espejo
me suelta me suelta me suelta me suelta
deja que me vuele
que me vaya
que no exista
en su mundo
muerta
aplastada
cucaracha
oscura
serpiente
de dios
maldita hembra
anormal
difrente a
las normales
las que harán la terraza
las que callan
lo justo
yo deseo
romperme toda
la piel
en pedacitos
volver a nacer
o volar
hasta el espacio
donde las ratas
anidan
la Tristeza.
otro destino
para
romper ese libro de rozitchner
quemarlo
disolverlo
al libro
al momento
a la mentira hecha con ese libro
otra opción
para romperme a mí
en pedacitos
no encontrarme más
con esta forma
en ese espejo
me suelta me suelta me suelta me suelta
deja que me vuele
que me vaya
que no exista
en su mundo
muerta
aplastada
cucaracha
oscura
serpiente
de dios
maldita hembra
anormal
difrente a
las normales
las que harán la terraza
las que callan
lo justo
yo deseo
romperme toda
la piel
en pedacitos
volver a nacer
o volar
hasta el espacio
donde las ratas
anidan
la Tristeza.
lunes, 10 de octubre de 2011
el cuerpo habla. 8-5 de presión. al ras. náuseas. estómago que grita. ha masticado la fealdad.
golpe en la nariz
golpe en el centro
al piso
no quieren más
-comprenden antes-
llorando
mis brazos
sienten la tala
de los frutos
han sostenido
han sido traicionados
mis brazos
venas de llanto
chorrean
mis uñas
sal de espanto.
golpe en la nariz
golpe en el centro
al piso
no quieren más
-comprenden antes-
llorando
mis brazos
sienten la tala
de los frutos
han sostenido
han sido traicionados
mis brazos
venas de llanto
chorrean
mis uñas
sal de espanto.
sábado, 8 de octubre de 2011
La familia
se cierra el estómago. se abre la pantalla. la imágen vale siempre más. veo al animal. veo a la manada. adosada. impostadamente. obligadamente. todo muy cool. por un día. amontonados. privilegio de pertenecer. cuestión de raza. mérito de letras. mayúsculas. ínfulas. y ya. yo paso.
viernes, 7 de octubre de 2011
afuera. cortada la piel. la puerta incendiada. no se ingresa. prologando el túnel del tiempo. los elegidos pasan. los acompañantes no.
detrás de la puerta de oro se sientan a hablar de sus cosas. las suyas. pretendiendo que existe un más allá de las palabras. algo que corre ¿en las venas? algo a lo que nadie accede salvo que tenga esas venas. y de esas hay pocas.
los acompañantes hacen de coro. tienen permitido abrazar. y algunas veces se les es reconocido el sentimiento. igualmente ellos siempre se miran a los ojos como diciendo nosotros nosotros nosotros y esa primera persona del plural se multiplica hasta el infinito. arman un muro invisible y con puertas. por las que permiten que entren los acompañantes cuando son necesarios porque a veces ellos de tanto peso existencial están agotados para trabajar. o leer. las partes feas.
cuando llega la hora de la fiesta. de la celebración ese sí que es un día divino y especial. todos cantan como los famas. pero se creen cronopios.
ese día hay seguidores de luces magníficas que los engrandecen para que sus rostros exhiban todo lo que tienen dentro. casi siempre elevados del suelo. ellos deberían estar en el cielo. ellos son los ángeles.
creen en la genética.
creen en las palabras hechas.
creen en los abrazos.
creen en ellos mismos.
hacen pis en árboles viejos y secos.
se saludan mucho mucho mucho.
siempre vuelven a la manada.
no hay río libre que los arrastre.
por pudor algunos guardan silencio pero ese silencio se les sube a los ojos. miran siempre desde ese silencio que grita nosotros nosotros nosotros. como una reina que deja la corona. el problema no es la corona. o la palabra reina. el problema es la conciencia de ser reina. peor aún, el goce de ser reina. disfrazada y en silencio. un peligro. el sistema.
detrás de la puerta de oro se sientan a hablar de sus cosas. las suyas. pretendiendo que existe un más allá de las palabras. algo que corre ¿en las venas? algo a lo que nadie accede salvo que tenga esas venas. y de esas hay pocas.
los acompañantes hacen de coro. tienen permitido abrazar. y algunas veces se les es reconocido el sentimiento. igualmente ellos siempre se miran a los ojos como diciendo nosotros nosotros nosotros y esa primera persona del plural se multiplica hasta el infinito. arman un muro invisible y con puertas. por las que permiten que entren los acompañantes cuando son necesarios porque a veces ellos de tanto peso existencial están agotados para trabajar. o leer. las partes feas.
cuando llega la hora de la fiesta. de la celebración ese sí que es un día divino y especial. todos cantan como los famas. pero se creen cronopios.
ese día hay seguidores de luces magníficas que los engrandecen para que sus rostros exhiban todo lo que tienen dentro. casi siempre elevados del suelo. ellos deberían estar en el cielo. ellos son los ángeles.
creen en la genética.
creen en las palabras hechas.
creen en los abrazos.
creen en ellos mismos.
hacen pis en árboles viejos y secos.
se saludan mucho mucho mucho.
siempre vuelven a la manada.
no hay río libre que los arrastre.
por pudor algunos guardan silencio pero ese silencio se les sube a los ojos. miran siempre desde ese silencio que grita nosotros nosotros nosotros. como una reina que deja la corona. el problema no es la corona. o la palabra reina. el problema es la conciencia de ser reina. peor aún, el goce de ser reina. disfrazada y en silencio. un peligro. el sistema.
el espacio del duende me lleva a decir basta. ya no hay manos que pueda tender ansiosas. no hay aleteo posible. mis piernas se han ensanchado lo suficiente. el mordisco es sútil. la espera una mansa luna que me tapa el hueco. vos no me ves. vos no me ves. y el resto de la miseria es apilar libros y tajear el aire con vocales.
no quiero que se termine.
me resisto a la cama. la cama-nido diría el amigo. me resisto al sueño.
la soledad es algo que se toma con el mate.
tengo miedo.
es de noche y temo.
el abrazo del oso ausente. ausente el abrazo. ausente el oso.
nada como meterse en una pileta fría con el oso.
mi manifiesto de posesión.
mis garras al sol.
mi amor declarado entre los cordones.
reivindicarme amiga de alfonsina y sábado fue y capricho el beso dado
capricho de varón
audaz y fino
más fue dulce
el capricho masculino
a este mi corazón
lobezno alado
no es que crea, no creo
si en tus brazos
me senti divina y me embriagué
comprendo que este vino no es para mí
más juego y rueda el dado.
Yo soy ya la mujer que vieve alerta
tú el tremendo varón que se despierta
y es un torrente que se ensancha en río
y más se encrespa mientras ocrre y poda
Ah, me resisto
más me tienes toda
Tú que nunca serás
del todo mío.
Y fué de memoria. Y me lo sé desde que tengo quince.
y acá estoy. y es esta la que funda este espacio más que la amiga aquella. O las dos. Pero la alfonsa habilita el amor descarnado. el amor enloquecido. como una gata en celo.
indomesticable.
y sarnosa
yo
la gitana
con lombrices
entre las pestañas.
no quiero que se termine.
me resisto a la cama. la cama-nido diría el amigo. me resisto al sueño.
la soledad es algo que se toma con el mate.
tengo miedo.
es de noche y temo.
el abrazo del oso ausente. ausente el abrazo. ausente el oso.
nada como meterse en una pileta fría con el oso.
mi manifiesto de posesión.
mis garras al sol.
mi amor declarado entre los cordones.
reivindicarme amiga de alfonsina y sábado fue y capricho el beso dado
capricho de varón
audaz y fino
más fue dulce
el capricho masculino
a este mi corazón
lobezno alado
no es que crea, no creo
si en tus brazos
me senti divina y me embriagué
comprendo que este vino no es para mí
más juego y rueda el dado.
Yo soy ya la mujer que vieve alerta
tú el tremendo varón que se despierta
y es un torrente que se ensancha en río
y más se encrespa mientras ocrre y poda
Ah, me resisto
más me tienes toda
Tú que nunca serás
del todo mío.
Y fué de memoria. Y me lo sé desde que tengo quince.
y acá estoy. y es esta la que funda este espacio más que la amiga aquella. O las dos. Pero la alfonsa habilita el amor descarnado. el amor enloquecido. como una gata en celo.
indomesticable.
y sarnosa
yo
la gitana
con lombrices
entre las pestañas.
la rabia es una pelusa pequeña clavada en el centro del esternón. mentira.
mentirosa
la niña
es una osa.
¿toda pelusa es pequeña? sí. por ende el adjetivo debe borrarse. borreló.
sigamos.
hay conejos que son pequeños desde que yo soy pequeña. no crecieron. permanecen con sus orejas diciéndome que me meta en la cama y sueñe esos árboles con piedras. que escriba.
las paredes verdes de mi cuarto. las reverencias de la princesa de asturias. y el sótano que no existía me hacían volar.
en el centro de la piedra crece lo sólido. el espejo no es algo que yo pueda definir. y el espacio entre vos y yo es una nube de cocaína verde.
mentirosa
la niña
es una osa.
¿toda pelusa es pequeña? sí. por ende el adjetivo debe borrarse. borreló.
sigamos.
hay conejos que son pequeños desde que yo soy pequeña. no crecieron. permanecen con sus orejas diciéndome que me meta en la cama y sueñe esos árboles con piedras. que escriba.
las paredes verdes de mi cuarto. las reverencias de la princesa de asturias. y el sótano que no existía me hacían volar.
en el centro de la piedra crece lo sólido. el espejo no es algo que yo pueda definir. y el espacio entre vos y yo es una nube de cocaína verde.
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